Арсений Иванович Несмелов (Митропольский) (1889-1945)

• Биография

Все стихотворения на одной странице

- Оглавление -

    Борису Бета

Весь день читал (в домах уже огни) 
Записки флорентийца Бенвенуто. 
Былая жизнь манила, как магнит, 
День промелькнул отчетливой минутой. 
Панама. Трость. Тяжелый шар упал. 
С морских зыбей, с тысячеверстных тропок 
Туман, как змей, закованный в опал, 
Ползет внизу, в оврагах синих сопок. 
-- Вся ночь моя! -- Его не ждет жена: 
Покой судьбы -- ярмо над тонкой выей. 
Как та скала: она окружена 
И все-таки чернеет над стихией. 
Со складок туч фальшивый бриллиант 
Подмел лучом морскую площадь чисто. 
-- Как сочетать -- пусть крошечный -- талант 
С насмешливым умом авантюриста? 
Бредет сквозь ночь. В кармане "велодог", 
В углу щеки ленивая усмешка... 
-- Эй, буржуа! Твой сторож, твой бульдог 
Заснул давно: на улице не мешкай. 
Притон. Любовь. Страдание и грязь 
Прильнут к душе. Так оттиск ляжет в глине. 
А завтра днем, над книгою горбясь, 
Дочитывать бессмертного Челлини. 

Узкие окна. Фонарика
Продолговатый лимон,
Выжженный в мреющем паре - как
Вызолоченное клеймо.

Думаешь: тщательно вырисуй
Загнутых кровель углы,
Звезд лиловатые ирисы,
Синее марево мглы.

Небо... Не медными грудами
Над перевалом веков -
Храм с девятнадцатью буддами
Медленных облаков.

Щетина зеленого лука
На серой иссохшей гряде.
Степные просторы, да скука,
Да пыльная скука везде...

Вращает колеса колодца
Слепой и покорный ишак,
И влага о борозду бьется,
Сухою землею шурша.

И льется по грядам ленивой
Струей ледяная вода -
Не даст ни растения нива
Без каторжного труда.

Китаец, до пояса голый.
Из бронзы загара литой,
Не дружит с усмешкой веселой.
Не любит беседы пустой.

Уронит гортанное слово
И вновь молчалив и согбен -
Работы, заботы суровой
Влекущий, магический плен.

Гряда, частокол да мотыга,
Всю душу в родную гряду!
Влекущее, сладкое иго.
Которого я не найду!

               I

Ворота. Пес. Прочавкали подковы,
И замер скрип смыкающихся створ...
Какой глухой, какой средневековый
Китайский этот постоялый двор.

За ним - поля. Кумирня, кукуруза...
А в стороне от глинобитных стен,
На тонкой жерди, точно для антенн,
Отрубленная голова хунхуза.

               II

Я проснулся в третьем часу,
Ночь была глубока, как яма.
Выли псы. И, внимая псу,
Той звериной тоске упрямой, -

Сжалось сердце. Ему невмочь,
Не под силу ни сон, ни бденье!..
И плескалась о стекла ночь
Небывалого наводненья.

              III

Кожа черная с синевой.
Лоб и щеки до глянца сухи.
На открытых глазах его
Копошились желтые мухи...

Но угроза была у губ,
В их извилистой нитке серой,
И шептал любопытным труп:
"Берегитесь!.. Пришла холера".

Ночь пасхальная, святая…
Звезды. Колокола речь.
Благость, всюду разлитая.
Крестный ход. Мерцанье свеч.

Ветра ласковые струи.
Шорох веток. Зыбкий свет.
Пенье хора. Поцелуи.
Взлет и выстрелы ракет…

Ночь надежды, ночь привета,
В вечность радостная нить!..
Светлой ночи чудо это
Так отрадно пережить!

Так отрадно, с крестным ходом,
Свой огонь вливать в огни,
Слить себя с родным народом,
Верить в радостные дни.

Общей крови слышать токи,
Сердцу Нации внимать,
И с соратником широкий,
Бодрый шаг соразмерять.

И стране своей родимой, –
В ночь живительных чудес, –
С ветерком, летящим мимо,
Переслать: «Христос Воскрес!»

Услыхать, как издалека
Свой ответ пришлет страна:
– Будет встреча. Дальность срока
С каждым днем сокращена!

Наша радость недалече, –
Не заря ль на мгле небес?
Будет Пасха! Будет встреча!
Потому что Бог – воскрес!

    Борису Бета

Вас одевает Ворт или Пакэн? 
(Я ничего не понимаю в этом.) 
И в сумрачном кафе-америкэн 
Для стильности встречались вы с поэтом. 
Жонглируя, как опытный артист, 
Покорно дрессированным талантом, 
Он свой весьма дешевый аметист 
Показывал сверкальным бриллиантом. 
Но, умная, вы видели насквозь 
И скрытое под шелком полумаски, 
Ленивое славянское "авось" -- 
Кололи колко острые гримаски. 
Когда ж в гостиных заворчало "вор!" -- 
Предчувствуя уродливую драму, 
Вы первая сорвали приговор 
И бросили на провод телеграмму. 
И трус на миг остановил клинок 
Над узелком испытанной развязки, 
И щупальцы склонявший осьминог 
Был ранен жестом смелой буржуазии. 

Всего стихотворений: 6