Павел Петрович Булыгин (1896-1936)

• Биография

Все стихотворения на одной странице

- Оглавление -

Как неприятен человек,
Ведь тело – только труп...
Зачем же мучиться весь век?
И как он все же глуп!
Опять кого-то увели...
Опять завыл мотор!
А где-то сладкий зов земли,
А где-то влажный бор...
В окне полоска янтаря,
Под нею, как пожар.
И золотит тепло заря
Мой угол грязных нар.
Ужели те, что вот сейчас
Ушли, чтоб быть в гробу,
Как и убийцы их, не раз
Кляли судьбу свою?
Ведь раньше можно было жить
Под солнцем и дышать,
Молиться, думать и любить...
А тем – не убивать...

Забылся я сегодня на мгновенье,
Я не видал еще такого сна.
Мне чудилось великое виденье,
Им и сейчас душа моя полна.

Мне снилось, что стою я на высокой
Горе, вдали туман родных степей,
Восток алеет. Ветер издалека
Доносит запах утренних полей.

Сверкнуло солнце. С первыми лучами
Туман растаял, как недобрый сон,
И город заблестел церквей крестами,
Рванулся в воздух гулкий перезвон.

Москва, Москва! Зубцы кремлевских башен,
Сады, дворцы и купола церквей!
Москва воскресла! Сверженный не страшен
Кровавый зверь Красавице моей!

Дрожит весь воздух стоном колокольным
И кликами мильонов голосов, -
То Царь въезжает в град первопрестольный,
Земли родной услышав сердцем зов.

А в небесах над Родиной высоко,
Благословляя Самодержца въезд,
Горит в огнях пылающих Востока
Святой осьмиконечный древний крест.

Сегодня не засну я, –
Душа назад ушла.
Издалека, волнуя,
Звонят колокола.
Гудят, зовут и манят...
Грустят о той поре...
Кто в душу мне заглянет?
Кто встретит на заре?
Не надо звать.
Уж поздно.
Костер давно погас.
Встречаю я морозный,
Предчувствованный час.
Но утра голубые!
Но радостная новь!..
Тогда была Россия,
Тогда цвела любовь!

Кладбище, как церковь.
Под сводом небес
Заката лампады святые.
В их розовом отблеске ярко горят
Оклады берез золотые.
И тихо, как в церкви, слегка шелестит
Лист желтый, на землю спадая.
И кажется мне, что чуть слышно звучит
Там где-то молитва, стихая.
Твой крест и могила вся в белых венках –
Невеста под белой фатою...
Кладбище твое в этот розовый час
Мне кажется церквью святою.

Отслужили вечерню у Троицы.
И парад разбрелся тротуарами.
С провожатыми весело ссорятся
Гимназистки смешливыми парами.

В окнах церкви Училища нашего
Огоньки протянулись шеренгами,
Серый Гоголь загрезил Полтавщиной,
Бронзу рук подперевши коленами.

В переулок с глухими заборами
Небо звездное глянуло весело -
Там, где маленький домик Суворова,
Где черемуха ветви развесила.

Я чую Беззвучности зовы,
Готов Безнадежность приять;
О, если бы можно опять
Разбить, как когда-то, оковы!

Стою на тяжелом пути.
О, если б, хотя на мгновенье,
Мне можно бы в детство уйти,
Забыться, хотя в сновиденьи.

Спаси меня, Кроткая Мать!
Закрой меня тихим покровом,
Позволь отошедших позвать,
Пригрей примиряющим Словом.

Дай прежнюю ясность дорог,
Простри Свои светлые руки;
Прилечь мне позволь на порог
И слушать Предвечности звуки.

Я так истомлен на пути,
Я страстно молю лишь забвенья.
Позволь мне, хотя в сновиденьи,
В минувшую Ясность уйти!

Я в цепь глухих своих созвучий
Вплетаю всю тоску мою.
Я мыслями совсем замучен,
Я Солнце больше не пою.

Мне сны покоя не приносят;
- Во сне душе своей внемли!
Мне ветры дальние приносят
Стенанье гибнущей Земли.

И снится - Зарево над нами,
Воскресший флаг на рукаве,
И мы железными полками
Идем к истерзанной Москве.

Я вышел в ночь. За пылью вьюжной
Дорога мне видна едва.
Какой ошибкою ненужной
Мои припомнились слова!

Я помню вечер на Неглинной,
Твой грустный взгляд в ответ тогда,
И после - сумрачный и длинный
Мой путь, уведший навсегда...

Я снова там, и снова больно...
О, если б мог я раньше знать...
Довольно, мысль моя, довольно,
Я не хочу припоминать!..

Я забыл в своей беленькой хате
Абиссинского солнца неволю:
Мне приснилось, что я на Арбате,
Пробираюсь к Девичьему полю...

Над проржавевшей красною крышей
Ярко-синие луковки храма.
В палисадниках слова не слышно
От веселого птичьего гама.

Разгуделась Страстная Неделя...
И гудит, и гудит непрестанно...
В голубую прозрачность Апреля
Я, как в юность далекую, канул...

 Я не знаю когда это станется,
 Но не скоро еще, - не теперь,
 Вдруг услышу: - Последняя станция,
 А за нею - открытая дверь.
 И ступлю я ногою отвыкшею,
 В сердце кровь застучит, застучит...
 Не назвать бы извозчика "рикшею"...
 "Будьте добры, - какой это "Street"?.."
 А когда, призывая ко Всенощной,
 Загудит и вблизи и вдали,
 Опущусь на колени я, немощный,
 Поклонюся Москве до земли.
 По вишневому городу нашему,
 Где прошли голубые года,
 Я пойду поискать миновавшее,
 Я попробую быть, как тогда...
 И свое вспоминая цветение,
 Весь охваченный им, как в бреду,
 Я подумаю в странном смятении:
 Неужели тебя не найду?
 За высокою белой оградою -
 Холмик мягкий, заросший травой...
 И к нему я с последней отрадою
 Утомленной прижмусь головой...


 Street - Улица (англ.).

Всего стихотворений: 10