Русская поэзия
Русские поэтыБиографииСтихи по темам
Случайное стихотворение
Рейтинг русских поэтовРейтинг стихотворений


Русская поэзия >> Валентин Кривич (Анненский)

Валентин Кривич (Анненский) (1880-1936)


  • Биография

    Все стихотворения на одной странице


    В бессонницу

    Комнаты низкие дома старинного, 
    Рощи заветные, нивы родимые, 
    Дни безмятежные детства невинного, 
    Невозвратимые... 
      
    Локоны русые, очи печальные, 
    Детские слезы, в разлуке пролитые,-- 
    Образы милые, образы дальные, 
    Полузабытые... 
      
    В вас хоть ищу я себе оправдания, 
    Чистых восторгов немые волнения, 
    В вас я ищу для больного сознания 
    Якорь спасения! 
      
    Образы милые, образы дальные, 
    Думы, глубоко в душе затаенные, 
    Вечно со мною вы, тихо-печальные, 
    В ночи бессонные... 


    В осеннем саду

    В низких полях меня встречала  
    Душа смятенная твоя... 
    Наш путь начертан изначала 
    На ветхой карте бытия. 
      
    Ты ждешь ли ярких вдохновений, 
    Иль будем вместе с этих пор 
    Топтать истертые ступени 
    И жизни выцвевший ковер... 
      
    Но если тайну разгадали -  
    В ней нет предчувствий волшебства... 
    Сквозят осенние эмали, 
    Шуршит осенняя листва... 
      
    И трезвый день грозит расплатой, 
    А ночь придет - простит опять... 
    В пустом саду, меж белых статуй, 
    Так странно сердцу вспоминать, 
      
    Что где-то там, за гранью были, 
    Лучи неведомой звезды 
    Для новой жизни оживили 
    Захолодевшие следы. 


    В сером доме

    Всё то же, и так же, как было. 
    И так же опять, как вчера. 
    Шарманка фальшивая ныла 
    В туманном колодце двора. 
    
    Вы чуждые... вам незнакома, - 
    Иль, может быть, тоже близка, - 
    Высокого серого дома 
    Гнетущая душу тоска... 
    
    Здесь жизни ненужные вянут, 
    И в запертых окнах темно... 
    Но узел мой крепко затянут, 
    И узел затянут давно. 


    Вечером

    Стали окна голубыми,  
    Дума вечера кротка...  
    Расплываясь в светлом дыме,  
    Вдаль уходят облака. 
      
    В белом доме кто-то белый,  
    Тот, кого так нежно жаль,  
    В полутьме рукой несмелой  
    Старый трогает рояль... 
      
    Здесь страдали, здесь любили,  
    Здесь, средь этих мшистых плит,  
    Вспоминает сердце были,  
    Вспомннает--и грустит. 
      
    Так светло щебечут птицы,  
    Голубое ждет окно...  
    Но захлопнуты страницы  
    Старой повести давно. 
      
    И, как призрак темной силы,  
    Здесь глядят из пустоты 
    Безымянные могилы 
    И забытые кресты.


    Далекой

    Пыль улеглась, застыла улица,
    И белый двор похож на скит...
    Усталый вечер молча хмурится
    И в окна синие глядит.
    
    Недосягаемой, любимою,
    Ты здесь одна, без перемен,
    И веет в душу кроткой схимою
    От старых книг и белых стен.
    
    Твои движения медлительны,
    Бесстрастно бледное лицо,
    Ты цепи длинной и мучительной
    Свела последнее кольцо.
    
    Прощай, нам более не встретиться..
    Твоя лампада горяча,
    Но помни — с нею рядом светится
    Моя последняя свеча...


    Дома

    Здесь в низких окнах ряд герани, 
    Здесь тишина и старина. 
    И жутким снам воспоминаний 
    Моя душа обручена. 
      
    И манят белые дороги, 
    В осенних днях так много сил... 
    Но дом, нахмуренный и строгий, 
    Свои обиды не простил... 
    
    И словно навек тени пали, 
    Где жизнь цвела и отцвела... 
    Мне ль разгадать его печали, 
    Печали старого угла...  


    * * *

    Заболело — не излечится —
    Смертной болью бытие.
    Мышью загнанною мечется
    Сердце утлое мое.
    
    Ждет, и верит, и пугается,
    И не верит... А пока
    Всё труднее напрягается
    Ослабевшая рука...
    
    Это днем. А ночью олово
    Тонко-серой тишины,
    И туманно мучат голову
    Полумысли, полусны...


    * * *

    Заснули прибрежные ивы 
    В объятьях тумана седого 
    И сонной реки переливы 
    Под дымкой сиянья ночного. 
      
    Плакучие ветви забылись, 
    Недвижны росистые травы, 
    И в сон тростники погрузились, 
    И белые дремлют купавы. 
      
    И тихо в одеждах туманных 
    Над берегом грезы витают, 
    Где звуков, неясных и странных 
    Аккорды невнятные тают 
    


    Из песен о Родине

    Я пришел к тебе, покорный,
    На весенние снега...
    Уводи дорогой черной
    В непробудные луга...
    
    Где, пьяны от темной браги,
    В ночь глухую, в белый день,
    Душат душные овраги
    Думы дымных деревень.
    
    Не развеет вешний шорох
    Твой нахмуренный покой...
    Я пришел в твоих просторах
    Тосковать твоей тоской...
    
    Мне твоей ли вере верить,
    Сны лесные разгадать...
    Сердцем горя не измерить,
    Не измерить — не обнять.
    
    Я пришел с широкой воли
    Петь и плакать средь полей
    Над загубленною долей,
    Темной долею твоей.


    * * *

    Коридоры улиц пусты и туманны. 
    Грешен сон безжизненных домов. 
    Пятна фонарей во мгле желты и странны, 
    И так странно-гулок стук шагов. 
    
    Лица бледных женщин смотрят вслед, 
    И больной тоской пропитан сумрак зыбкий, 
    И сквозь мглу, с болезненной улыбкой, 
    Крадется заплаканный рассвет.  


    * * *

        О, исторгни ржавую душу... 
                            Ал. Блок.
    
    Мне даны слова и правила  
    И, послушный, я живу...  
    Но душа моя заржавела  
    В тусклой дреме наяву. 
      
    Чинно шахматы раздвинуты,  
    Строгий царствует покой,  
    И пылится жребий, вынутый  
    Равнодушною рукой. 
      
    Дремлет сила неизжитая, 
    А из мрака на нее 
    Тупо смотрит сонно-сытое 
    И немое Забытье. 


    Ночное

    Зажгли фонарь под мертвым флагом.. 
    Одна из моего угла 
    Ты уходила ровным шагом. 
    В метели жуткие ушла... 
      
    Ты утонула в сказках белых  
    Для новых слов, для новых встреч,  
    На улицах обледенелых  
    Намеки жаркие зажечь... 
      
    Кто знаетъ сны потухших зданий?  
    Кто разгадает до утра,  
    В часы метельных волхвований,  
    Мечту чугунного Петра?.. 
      
    Быть может, правда только в этом...  
    Быть может, тем ты дорога,  
    Что чертишь смутным силуэтом  
    Ночного города снега... 
      
    Быть может, счастье только в зыбких  
    Кострах безлюдных площадей...  
    Да в бледных, утренних улыбках  
    Двух, ночью скованных, людей...


    Обреченные

    Так долго ждали мы утра... 
    В тоске, бессильные молиться. 
    И кто-то нам сказал - пора... 
    Взглянув в испуганные лица. 
      
    И день вставал, пустой, больной, 
    Открыв дымящиеся дали 
    Над той усталой стороной, 
    Где лишь молились и страдали. 
      
    И кто-то шепотом спросил... 
    Спросил - и не было ответа... 
    Лишь серый дождик моросил 
    В дрожащем умираньи лета. 


    Осенний путь

    Еще длинна, длинна дорога, 
    Мой путь осенний так широк... 
    Остановилась у порога 
    И смятый бросила цветок...
    
    А там, вдали от скучных зданий 
    И суетливых перемен, 
    Золотоалых отцветаний 
    Открыт осенний гобелен.
    
    Иду в поля разгульной воли, 
    На неоглядный тот простор, 
    В мечту безлюдий и раздолий, 
    И белых рек, и синих гор...
    
    И я пою родную землю 
    И тайну девичью твою... 
    Весь мир осенний я приемлю, 
    Люблю, и верю, и пою...
    
    И уношу в мой путь осенний, 
    Где небо, воля и трава, — 
    Твоих вечерних откровений 
    Осенне-ясные слова...


    Оттуда

    Поднимают... несут... наклонили... 
    Так неловко толкают шаги, 
    Из холодной ноябрьской пыли  
    Одинокие смотрят стоги. 
      
    Темной вере, безрадостной вере 
    Стало страшно в забытом углу... 
    Кто-то запер балконные двери, 
    Кто-то с плачем прижался к стеклу... 
      
    Потянулись поля и облоги, 
    Скрип обозов и встречных телег... 
    Каждый кустик знакомой дороги 
    Я ловлю из-за каменных век. 
      
    Это было, все было, все было, 
    Это будет, я верю опять... 
    В темной церкви, сырой и остылой, 
    Мне мешали всю ночь вспоминать. 
      
    Утром стало все дальше и тише, 
    А на тонкой руке - два кольца... 
    Я не верю... я плачу... - ты слышишь -  
    Подо льдом костяного лица... 
      
    (Стихотворение посвящено памяти отца -  
    И.Ф. Анненского - К.Ф.) 


    Последняя страница

    Люди метались, как звери,
    Прятались тени в углы...
    Хлопали окна и двери,
    Жутко трещали полы.
    
    Билось... ломалось... кололось...
    В гордой застылости зал
    Пьяный надорванный голос
    Пьяную песню кричал...
    
    А под березой разлатой
    На перекрестке дорог
    Плакали жалко пенаты,
    В серенький сжавшись комок...


    Праздник

    Нераздуманною думой, 
    Молча в вечность уходя, 
    Был закутан день угрюмый 
    Паутиною дождя. 
    
    Трубы фабрик были строги, 
    И ползла тоскливая мгла 
    На размытые дороги 
    И на серые дома. 
    
    У заборов, на панели, 
    В глине желтых площадей, 
    Целый день, шумя, чернели 
    Кучи вымокших людей. 
    
    И, зажегши за туманом 
    Глаз слепого фонаря, 
    Умирал, больным и пьяным 
    Красный День календаря. 
    
    Велся скучно и невнятно 
    Скучный спор дождя и крыш, 
    И зловещи были пятна 
    Синих вымокших афиш. 
    
    И, казалось, злой и чуткий, 
    Где-то близко спрятан враг... 
    И торчал обидной шуткой 
    На воротах мокрый флаг...


    Рассвет

    За плачущим окном редеет флер теней, 
    И серых улиц сон бледнеет, мутно-зыбок... 
    О, как мне жаль мечты погашенных огней, 
    И побледневших лиц, и замолчавших скрипок.. 
      
    Уходят призраки в пустые зеркала, 
    Чтоб новый мог бы день часы угрюмо мерить, 
    А скрипка в эту ночь так сладостно лгала, 
    Так сладостно лгала и заставляла верить... 
      
    Но в мутном сумраке развеянной мечты, 
    Как в пыльном зеркале чужия отраженья, 
    Так стали далеки поблекшие черты, 
    Покорные глаза, неверные движения...


    * * *

    Тают ночи, гаснут зори,
    И от сумерек земли
    Каждый вечер в зыби моря
    Уплывают корабли.
    
    Каждый вечер вниз на плиты,
    К суетливым пристаням,
    Побежденный и забытый,
    Я схожу по ступеням...
    
    Всем ненужный, всем далекий,
    Дни у жизни я краду...
    Каждый вечер, одинокий,
    Всё чего-то грустно жду...
    
    К далям темным и печальным
    Ветер гонит облака...
    И не мне платком прощальным
    Машет тонкая рука...
    
    Но влечет на темной грани
    Сердце брошенное жечь
    В горе чуждых расставаний,
    В ярком счастье чуждых встреч.




    Всего стихотворений: 19



  • Количество обращений к поэту: 3889







    Последние стихотворения


    Рейтинг@Mail.ru russian-poetry.ru@yandex.ru

    Русская поэзия